PREMIO, NOTA PREVIA, ADVERTENCIA, RECOMENDACIÓN, P...
TEXTO DE LA SOLAPA DE LA PORTADA
PREMIO
EMILIO RODRÍGUEZ, CON EL CANTO FUNERAL DE LA DISTANCIA OBTUVO EL X PREMIO NACIONAL DE POESÍA BOTÓN CHARRO
NOTA PREVIA
El contenido de este texto es reproducción del publicado en 1989 con las siguientes referencias:
MAQUETACION, IMPRESIÓN Y REALlZACIÓN:
GRÁFICAS SALAMANCA, S.C.L. Villarino, 1-3 - Teléfono 24 85 48 37007 SALAMANCA
ENCUADERNACION: ANTONIO SANCHEZ MARCOS
ADVERTENCIA
La obra original ha sido maquetada nuevamente para facilitar su publicación electrónica en un blog del Poeta Emilio Rodríguez, ha cambiado la portada, la contraportada, el número de páginas y el Índice.
RECOMENDACIÓN
Dado que la edición original está agotada, el autor autoriza a sus lectores a reproducir esta obra para uso personal, con el ruego de que se cite su procedencia.
PETICIÓN
Si algún lector quedase especialmente complacido con la lectura de, EL CANTO FUNERAL DE LA DISTANCIA puede manifestar su satisfacción entregando un pequeño donativo a cualquier organización dedicada a mejorar las condiciones de vida de los habitantes de este mundo.
CONTACTO
Los lectores que deseen ponerse en contacto con el autor de este libro pueden hacerlo escribiendo a su dirección electrónica poetaemiliorodriguez@gmail.com
EMILIO RODRIGUEZ nació en Villar de Adralés, una aldea del occidente asturiano. Periodista, pintor y poeta, alterna estas tres actividades y a todas las ha marcado con una impronta personal que atestigua un espíritu inquieto y sensible. Reside, desde hace años, en Salamanca, donde ha llevado a cabo una importante labor de fermentación poética, plasmada, primero, en una concurrida tertulia literaria, y, después, en la fundación de una revista, PAPELES DEL MARTES, cuya calidad ha sido proclamada hasta mucho más allá de los círculos poéticos salmantinos. Ha publicado, hasta el momento, tres libros de versos:
PREGUNTO POR EL SILENCIO (Guadalajara, 1977), de profundas resonancias trascendentes; MAREA DE BOLSILLO (Carboneras de Cuenca, 1983), a cuya crispada cosmovisión sirven técnicas vanguardistas, y COMO ÁRBOLES QUE ANDAN (Revista de Realidades Sociales, Madrid, 1984), potente recreación del sombrío mundo de los mineros asturianos, narrado con un lenguaje donde alterna lo referencial con lo mágico. Tiene en su haber, además, numerosos libros inéditos, traspasados siempre por un hálito creativo que, sin desdecir de una personalidad poética única, hace de cada uno de ellos una porción genesíaca, sorprendente por lo que tiene, en cada caso, de diferencial y de auténtico.
Entre otros muchos premios obtenidos, está el Segundo Premio de este mismo BOTON CHARRO, en 1983, y el Primer Premio al año siguiente, cuando la convocatoria era bajo la modalidad de poema.
"OJOS POR TODAS PARTES.
LA HORA SE DETIENE
PARA VERSE PASAR ENTRE UNAS PIEDRAS.
EL CAMINO NO ACABA DE LLEGAR. "
Octavio Paz
NARRATIVA
Parábola del vino. Cantinela
de muerte en las alcobas encendidas.
Soñar es un asunto de tatuajes,
de aromas en la lengua dividida.
Desabrochar el mar. Como la sábana
que cuenta a nuestra piel historias tristes
para dejarla sola. Para amarla.
FILM
Ninguna duda mía. Ninguna muerte
resiste-la voraz incandescencia
de un pensamiento móvil, de un arbusto
que imita por los dedos todo el pecho.
Arrinconada luz callejeante
de donde se desnace con firmeza.
Los pasos de los ciegos amortizan
este cansancio antiguo de miramos.
PAISAJE VACIO
Estabas tú de mí tan de otro modo
que si la muerte fuera indiferencia
te volvería de espaldas, tiraría
de tu mirada triste hasta perderla.
CARNET DE BAILE
Balcones sorprendidos. Luz de noche
para una fiesta al Iado de la lluvia.
Para correr desnudos o agrietados
hasta el rincón feraz de los olvidos.
Jardines alfombrados de ventanas.
Un viento de acordeón va con nosotros
y nos enciende el pelo de nostalgia
ARQUEOLOGIA
Escribo este regreso de tus labios
en una isla dormida, bajo un río
que lleva caligramas en el pecho.
LÁMINA
Tu nombre, acantilado de nostalgias,
detiene la fiereza de los barcos
cuando una nube llega y articula
el canto funeral de la distancia.
El ojo de la lluvia se alimenta
con un recuerdo tuyo. No hay mañana.
MANERAS DE ESTAR TRISTE
Correr por los manteles, por los surcos
que va dejando el sueño. Dedos dulces
sustituyen a veces la certeza.
LECCION DE FISICA
El suicidio del aire en tu cabello
es una duda múltiple de espigas.
Y las mañanas vuelven a los barcos
con escaleras hechas de vacío.
Una montaña muere tantas veces
como decreta el surco de tus ojos.
SCREEN MOVIE
Es verdad que no nace un agosto en tus ojos
desde otro siglo - lluvia, desde otro viento – marzo.
Y que todos los aros del trapecio que meces
se te quedan pequeños, aunque un solo dedo,
aunque una piedrecita o un lago minúsculo
como el viento del beso acosando los poros.
La Gioconda ha venido masticando nenúfares
a contamos su historia como un coro de Tebas,
como un río de Arkansas, celuloide sonoro,
a las tres de la tarde sin remedio posible.
HOMENAJE
Una fuente es la palabra más completa
que puede pronunciar una mañana.
RESIDUOS DE UN VIAJE
El mar en cada esquina, en cada vaso,
en cada mano muerta de la sombra.
Ciudades como almendros, suspendidas
en los ijares glaucos de la niebla.
Era una historia llena de regresos
para llamar de lejos a las puertas.
DETRÁS DE UN CUADRO
Como los barcos tristes de una fuga,
ventanas sin final para el olvido,
desde escaleras lentas. Años rotos.
La luz recuerda rostros que tuvimos
cuando la mano hacía de intermediario.
Sembrado de palabras está el tiempo
que nos recorre ahora, que nos llueve.
MAINTENANT
Aromas de metal o muerteduda
para anillar los dedos de la llama.
Para llamar a sangre y a cansancio
cuando camina el mar, cuando regresa
el árbol ojival a sus solares.
O nuevamente el ruido de los ojos,
acorazado sur, eleva el alba.
CRIPTOGRAMA
Como de barcos súbitos, de lunas
guardadas en botellas, esta música,
este diseño lúcido de estancias
para perder el ritmo. Cielo líquido.
La duda nos señala otros insectos.
RUPTURA
Madrugadora espada aquella ira,
aquella mano ciega de licores.
Los vientos de la alcoba, maniatados,
y desandar el llanto hasta la página
donde quedó borrada nuestra cita.
METOPA
Bacante regresada para el lienzo
de una resaca añil llena de puertas.
Dibujaré tu espalda de velero
sobre la piel del vino, en las arcadas
que noches de sudor ya no levantan.
SORTILEGIO
Los tañidos del agua me despiertan temprano
para ver que anochece con las manos atadas.
Se me curvan las horas en la arista del pecho,
o se sienta la sombra y ya estamos de espaldas.
PAUTA
Paredes de los labios de la duda,
muralla con ventanas al silencio.
Equívoca virtud de tener alas
para mirar de lejos los vocablos
como cigüeñas huecas. Como niebla
que se ha precipitado en los olivos.
MANIERISMO
Como un muro tus dedos, como un cerco
de pesarosas nubes en la almohada.
Como una mano tuya las canciones
que de los fresnos suben, suben, suben.
ORILLA EN FUGA
Hollada nace el alba, y el aroma
de los pinares tristes suena lejos.
PRESAGIO
Ese mar que no tuvo vigilancia de torres a
letea despacio en el centro del aire.
Esa muerte que invitas a pintarte los ojos
será un día inquilina de tu piel anudada.
INSTANTE FAMILIAR
La tierra amanecía en nuestros brazos
vestidos desde entonces con las lentas
orillas barnizadas por la muerte.
DRASNOR
Corónate de rosas y no escuches
el canto plañidero de las bodas.
El agua va deprisa porque quiere
hallar felicidad en el olvido.
RUNAS
Batalla de tu voz arando almenas
en las cimeras hojas de un domingo,
en los frutales huesos de las horas
como si el cielo fuera todo adobes.
Pañuelo construido para el llanto
que disemina polvo en los espejos.
ESTADO DE CERTEZA
Desde tus ojos miro la llanura
sembrada de sonar de calaveras.
Galope de los años que se alejan
de tu varada sed. Playas de tiza.
Arandanera azul que me aprisiona.
CONFUCIO
Quiero subir la cuesta de las dudas
sentado en tu regazo de amaranto.
Se interroga la tarde en escaleras
y todos los caminos se hacen curvos
cuando hay alguna voz velando el cielo.
LABERINTO
Salgamos de la noche. Las estancias
conservan el aroma de otras manos
que nos disfraza todos los recuerdos.
TIEMPO GOTICO
Repíteme la noche contadora,
repíteme la lluvia y los fracasos.
Las flores se levantan y dan voces
llenando los desvanes de guarismos.
Repíteme el asombro de tus dedos.
MIMETISMO
Herida de metal, como la máquina
que aprende urbanidad y nunca pierde
la terca sucesión de las pisadas.
Con un invierno dentro de las uñas
llegaba el hombre lento de mi nombre.
CLIMAS
¿En qué momento el hombre construía
los pájaros arcanos de la niebla?
¿En qué momento, lluvia, se quedaba
el cielo suspendido en tus telares?
Tenemos que inventamos un gigante
que pueda ver la noche desde lejos.
PROYECCION
Para éste solo afán de vincularme
al peso visceral de las palabras
dispongo de silencios como esquinas.
Total de alegorías. Algunas puertas
que van a ser holladas y se callan.
PALINGENESIA
Palabra. Rasgaras la penumbra
cediendo a los impulsos de la duda.
La rueda que alimenta tu cansancio
será una boca fértil, una mano
que va envasando besos sin saberlo.
CAMPO DE ESPEJOS
Rodeada de luz, melancolía
desde siempre en avance hacia la duda.
Tenemos una muerte acostumbrada
a escribimos diarios en la espalda.
ACUARELA
Regresaría el sol de tantos azahares
con la pisada tuya de mañana.
Como el piano ciego de una infanta
que desteñía praderas con su queja.
ENTREGA INMEDIATA
Si tus ojos estrenan la mañana
y el luto sienta bien a tu silencio,
espérame en el parque de las dudas
para que nuestras manos se conozcan.
TELON DE FONDO
A veces mueren águilas, y mueren,
como arquitrabes lentos en el agua,
los pasos de un amor lleno de olvidos.
PASILLO DE HOTEL
Escucha mi lamento, William Faulkner,
y siembra tu rotunda cabellera
con estos sinsabores como versos.
Ocurre que me espera la albahaca
y tanto olor a whisky me desvela.
SINOPSIS
En todas partes llueve y se desangran
los mapas con sabor a cloroformo.
Decir que fue la historia más completa
que nunca libro alguno había sentido.
SERIE NEGRA
La calle que alimenta nuestro miedo
termina en un rincón lleno de lunas.
DUDOSA IDENTIDAD
Los hábitos nocturnos me delatan
si quiero ver la calle desde arriba.
Caminan las paredes y los hombres
se miran desde lejos, asombrados
de no encontrarse gestos de fachada.
ESTRUCTURAS
Nos vimos alejados de la vida.
Aquel pasillo turbio de cipreses
cercó las asperanzas de ser otros.
Si cierras la ventana, será el aire
el único testigo de tu huida.
MANTON
En los voraces nardos de tu pelo
se balancea el viento como un árbol.
Navega la guitarra sobre el vino
y las pisadas múltiples del trance.
ALBUM
Y ver morir los días como estampas
que el cielo se ponía en la solapa.
Arenas que se juntan para hacemos
bocetos de la muerte presentida.
JAZZ STORY
Manos que se perfilan en el sueño
bajo la luna roja del cansancio.
Cuando el piano dobla las espaldas
y le suenan los huesos a la noche
RECORTABLE
Cogeré tu tristeza de la mano
para ensayar los pasos de la aurora,
para mirar los trigos que regresan
de donde ya bosteza la ceniza.
ART NOVEAU
Los parques se refrescan la garganta
con viento de bufanda reversible.
DULCES EUMENIDES
La muerte estrena ritmo, sucesión de balcones
en los barcos gastados de rayar la mañana.
Recurro a los zapatos que me vieron ir lejos
bordeando las fuentes de una sola palabra,
las miradas salobres de los muertos cansados
porque llora la tarde y no tienen entrada
NEREIDA
Macérame la voz como de trigo,
como si fueran noche las ventanas.
A veces llueve mar y los cabellos
se te levantan, raudos, tras el eco.
CATARSIS
Recorrer el pasado es fundar el presente
o peinar sus mejillas para verlo alejarse.
VENTANA DE VAN EYCK
Como venas cansadas, estos árboles tibios
que trasladan mañanas y desdicen el tiempo.
Que se ahogan de luna, candelabros futuros.
Campanarios enseñan el lenguaje del eco
a las aguas tundidas en rumor de galope.
LATIDOS
Tal un león de piedra en la memoria
regresan tantas horas a sus lares,
se quedan en los dedos los olvidos
que, dentro de la piel, ya son presente
o juego inevitable de ensamblajes
para encerrar el vértigo, testigo
de que también ahora es el pasado
TIEMPO INMOVIL
La noche está sentada en tus rodillas
para escuchar el canto de su origen,
para aprender el gesto de estar sola
como cansada túnica sin cuerpo.
EJEMPLO
Goteaban las horas en los vasos
y una mano de metal sobre la frente
nos cuidaba el mecanismo de las dudas.
MONTESCLAROS
Paloma de verdor dormida en vuelo
sobre un rumor de mar ya siempre ausente.
ARROYO DEL ANGEL
Desde el gastado vientre de la aurora
me llega este misterio repetido
de esfuerzo casi voz, casi palabra
sembrando de pupilas el cansancio.
"VAMOS A HACER LA ETERNIDAD"
(J.RJ.)
Así nació la nieve, las montañas
de arena candeal, bajo los párpados.
La danza plateada del incienso
y los collares tercos de metales
que nuestra sed· traía de tan lejos.
PRIMERAS VISPERAS
Y regresar de tí como de un llanto
trayéndome la voz bajo las uñas.
Silencios apilados, nubes, nubes,
o cimentar el tiempo sobre aguas
que buscan una piel para su herida.
PEQUEÑA CRONICA
Recortes de las playas de mis sueños
componen este mundo balbuciente
en el que un niño mira con mis ojos.
ENVES DEL TAPIZ
Me cuentan de la lluvia y no recuerdo
otra cosa que sol y soledades.
En siglos de veranos anudados
resume el calendario su tristeza
TANATOLOGIA
Aquel río marchando de sí mismo,
hurtaba sus entrañas a la duda.
Almacenaba historias de ciudades
que se han perdido lejos, anegadas
en una glisación de mar que huye.
OLVIDANZA
La muerte estuvo aquí, y en este manto
en que se envuelve el cielo de los vasos,
queda una brisa azul de piedra inmóvil.
CALENDARIO PERPETUO
Insomne como el mar, como los ciclos
que visten el rosal y lo desnudan.
espero amaneceres con más luces
en las gastadas curvas de la lluvia
CRATERA
Apóyate en la vara de jazmines
que llevará tu piel marcada siempre
como el reflejo inmóvil de un aroma.
CALEIDOSCOPIO
Resulta tan posible este cansancio
como tener un barco en la ventana,
como esculpir un árbol y estar lejos
cuando reviente el alba y nos oprima
ARA VENATORIA
Dedícame ese llanto, cazadora
de los parajes altos de la niebla.
En un papel doblado guardo siempre
aquellos restos grises de unas alas.
Escóndeme en tu manto de blancura
para aprender olvidos y distancias.
ANSIAS DE NADA
Afuera llueve luz y tu ventana
resbala por la piel de las acacias.
Derribo la fachada donde estuvo
aquel cerrado aliento de pañuelos
PAGINA SIN TEXTO
Poema de mañana: el muro en el que escribes se ha llenado de signos agresivos. La noche recubierta de aguijones |
Poema de mañana: el muro en el que escribes
Se ha llenado de signos agresivos.
La noche recubierta de aguijones
y solo este sendero entre las letras
CONSIGNA
Por si no tengo voz cuando me llames
o me ha pisado el río las palabras,
recuerda aquel asombro de mis ojos
cuando nací, de pronto, a la tristeza.
MORADAS
¡Cómo pesa la tarde! Columnas
que la lluvia construye, apuntalan
este cielo nimbado de incendios.
Unos pasos atrás y la puerta
volverá a dibujamos el rostro
que tendremos después de mañana.
PROYECTO DE PLEAMAR
Quiero viajar tu rostro. avecinarme
en las esquinas muelles de tu risa.
Quiero inventar el tiempo para verlo
peregrinar despacio por tus labios.
MANUS FUGIT, TEMPUS MANET
Pisadas de licor. muerte de entonces
como esta cenital cabalgadura
que pasa por mi historia y reconstruye
los versos arrojados o los días.
CADENCIA
Mira nacer el mar, mira las dunas
que se despiertan pronto para verte.
Allí donde estuvimos presintiendo
la luz, hay una torre alborozada
jugando a cuatro esquinas con los álamos.
INVITACION AL TANGO
Voy a llorar escaleras que nunca
descienden. Tan nocturnas alamedas
como el cielo pisado de un eclipse.
Voy a encender un campo de manteles
Al Iado de la herida de tu pelo.
Enséñame la muerte de tu falda.
INSISTEMA
A veces, cuando si, pero ni casi
cuando un lugar, un sueño, alguna muerte.
Un tiempo fue quizá la única mano
que no indicó, ni pudo, hendir la duda.
PROMENADE
Quizá fue solo el mar. Este lamento
que me entretiene y cura las entrañas,
acerca los peldaños de la duda
a la estación total de los escombros.
CREDENCIALES
Provengo de aquel siglo
en que no había montañas
y las manos llegaban
para entornar el beso.
O los que no murieron
son mis contemporáneos.
Contactos en cuartillas
de helados horizontes.
Las vísceras del tiempo
me duelen cuando bebo.
FUNDACION DE LOS LIMITES
¿Qué ciega multitud traslada el canto
mientras las lenguas luchan con las luces?
Cuando se queda sola la palabra
se llenan de ataúdes las esquinas.
CONTORNOS
Un hueco de verdad nada en las dudas
en que te has hecho fuerte. Manifiesto
de todos los silencios proclamados
bajo el umbral volcánico del tacto.
PRESUNCION
Soy claramente tú, tengo tus dudas
y aquel placer cansado de estar lejos.
Me acuesto sobre el viento, no pregunto
jamás a las ventanas ni a los barcos.
MORTAL COMO LOS OJOS DE LA LLUVIA
El canto se agiganta y se traduce
en un piar agónico de rocas,
en un mugir de látigos, escamas
nacidas de la piel de la memoria.
De los senderos malva traigo el cuerpo
borrado por luchar con la palabra.
MADRIGAL
Sentado en el umbral de un tiempo absorto
hilaba los cabellos de la muerte.
MATERIA DE FUTURO
Será mi corazón un astro herido
en el mural de piedra incandescente
donde dolor escribe y analiza
los escenarios móviles del sueño.
FRAGMENTOS
La luna me esperaba en tu regazo,
rebaños de abedules cielo arriba,
llevando el lento llanto de los prados.
Tu voz colgaba ahora donde el humo
jugara con nosotros a estar muerto.
ALACENA DE SONIDOS
Recuerdo aquel incendio que nos llevó tan lejos,
que nos quebró la historia de los días lavados.
Piratas de los templos, y el vello de los robles
como huellas de barcos en los montes de niebla.
Era una noche encinta, con ruido de cabellos.
PUNTO DE PARTIDA
Recorta este silencio que nutre el alocado
galope de los verbos a orillas de la nada.
Los ecos de los ecos devuelven impoluta
la lúcida silueta, proyecto de vocablo.
Construye los silencios para que el verso muera.
EN OTRA DIRECCION
La fiebre me vigila desde un lecho
crecido entre las hojas de los libros.
Pantalla de las voces, días de cobre,
que la noticia sola de un regreso
convierte en almanaque de cansancios.
GEOGRAFIA DEL ANSIA
Dolor de amanecer lejos del trigo,
de la camelia verde y los alados
ejércitos murales de estos montes.
Se cerrará el cortejo con un grito
en forma de cristal. Viento de paso.
TIEMPO EN ANGULO
Azótame de luz aquella espadaque descolgó los cielos de los cielos.
Los brazos cabestrantes vulcanizan
una memoria doble de camino.
Los pasos que se van y los que vuelven
unidos en la esquina del espejo
SUPLANTAClON
Tan breve amanecer afila el ojo
de un tiempo serpentado y monocorde.
Aquellas manos tienen leves ecos
en un desván poblado de sospechas.
BASTION DE DUDAS
La luna en el jardín. Viento de ausencia.
Paráfrasis del miedo, con maromas
que nos retienen, cercan o conjuran.
Era el dolor del mar en los rosales
recuerdo de otras manos, también nuestras.
PARTERRE
Escuchas este río de tulipanes
porque del gesto triste de la estatua
nacieron esqueletos de palabras
CLAVES
Procura recordar qué viento estuvo
llamando, desolado, a tu ventana.
A veces, son mensajes de algún árbol
los gritos de cristal pisando el sueño
PAIS DE ARENA
Estoy dentro del arco de la duda
como el gorrión perdido en el espejo.
Como la mano estática de un ciego
que inventa soledades con su tacto.
No vienen ya caminos a mi historia.
TRAVESIA
Como de augures locos es esta paz doblada,
este decir los dientes ó alimentar colinas.
Para encender etapas los días más bisiestos
cultivo manantiales en lagos sumergibles.
LENTO ASSAl
Escribo de la noche porque he visto
su incendio en las esquinas, su cabello
borrando la fiereza de las puertas.
Encierro en este verso los latidos
que pueden ofrecerme otras auroras.
BIBELOT
Diremos que la nieve peregrina
al alto carmesí de tus mejillas.
Zorzal conocedor de los suspiros.
La sangre nunca olvida las navajas
ni crece la saliva en los motores.
FRAGMENTOS DE TRENES
Los túneles que pasan llevan tanto
de cabellera airada, de licores cosidos
a la falda de la aurora.
Vendrán las estaciones a buscamos
para escribir la historia de pañuelos.
FIGURA SOBRE HOJAS
Explicarte la noche es poner de rodillas
estos labios de muelo que los días arrasan.
Represento abedules en los ojos de piedra
que tu voz acaricia. Cantinela del sauce
donde escondo los versos que me duelen antaño.
MAQUINACION
Predicaré la angustia de rosales
cuando haya vaciedad, memoria yerta
de lo que en otros siglos fue silencio.
Si nuestra tosquedad consigue el fruto,
tendremos que volver desde el olvido.
(En la solapa de la contraportada)
El Premio Nacional de Poesía .BOTON CHARRO nace en el Restaurante del mismo nombre, en el año de 1977, como consecuencia y parto de las muchas noches disfrutadas en la compañía de grandes amigos, POETAS, PINTORES, ESCULTORES, ESCRITORES Y PENSADORES, Y Grandes Personajes a nivel humano, con mucho que decir.
Y siempre acompañados por ese fiel amigo y compañero que es el vino. Vino tinto que anima, que da calor y resplandor al espíritu y alegra el corazón, acompañado de platos que muchas de las veces fueron de aporte personal, como contribución a la cultura gastronómica.
Momentos decisivos fueron el homenaje que a Pepe Ledesma se le hizo en Salamanca, con una jornada nocturna en el Botón Charro. Donde Venancio Blanco rubricó un hermoso boceto que será el origen de lo que después se entregará como premio a los ganadores de las distintas convocatorias.
Como homenaje a la continuidad de este Premio, y en su décimo aniversario, se decidió que, además del Premio se publicara el libro de la Poesía ganadora de ésta X Edición. Hoy este libro, que bien pudo ser un sueño, puede ver la luz de nuestros días. Que sea en buena hora y para el bien de la poesía, y con el deseo firme de llegar a conocer muchos libros publicados en relación con este Premio Nacional de Poesía BOTON CHARRO
Y para finalizar esta breve introducción hago público agradecimiento a D. GONZALO TORRENTE BALLESTER, a D. JUAN RUIZ PEÑA, a D. ALFONSO ORTEGA CARMONA, a D. JOSE LEDESMA CRIADO, a D. JUAN LUIS FUENTES LABRADOR, y, cómo no, a D. VENANCIO BLANCO.
FELIPE MORENO PLAZA